Música gangsta se oye en mi habitación.

Hoy, digo adiós a las lluvias de abril. Las nubes se van, dejando el cielo azul añil. Perfecto para la playa. Es perfecto para mi. Mostrando cuerpos morenos y bailando por ahí. Las hogueras ya se encienden. El olor del que es mi pueblo, ya llega hasta aquí. Y saltando y soñando. Recopilando anécdotas para el resto de los años. Acumulado secretos que quedarán ahí... navegando por el pasado. Lo que se hacen en verano se queda en el verano. Pero siempre saldrá lo privado por la boca del menos indicado. Tonterías que le hacemos, chantajes emocionales los que le planteamos. Al fin y al cabo es nuestro tiempo de hacer el vago. Nuestro julio y nuestro abril. Nuestros días de vivir. Cada parte de mi, cada parte de ti. Cada día se aprovecha como si fuéramos a morir. Se bebe, se fuma, se folla. Para que voy a mentir. Aquí no existen las lágrimas, ni motivos para herir. Podría parar el tiempo, y ser joven y aprendiz. Se como se lía un porro de maría pero enséñame a liar uno de jazmín. De esos que te mecen si te acuestas conmigo chico y comienzas a balancearte sobre mi.
Si... sigue así. Si...

Dime que no formamos el perfecto trío.

-¿Y si esta vez ya no necesita mi ayuda?

-Tendrás que estar preparada para ofrecérsela.

-Si. Será instintivo, cosa de hermanas.

Entonces, apareces y sonrío. Estoy segura de que cuando te meces aun quedan secuelas de momentos que caerán en el olvido. Y me río. Dime que no hacemos el perfecto trío. Hermanas lalalá, hermanas de sangre y digo... que no tiene sentido acobardar por lo que pasará. Tu has cambiado, y nosotras ten por seguro que también lo haremos pero no ahora. Mañana quizás. Nada es como soñamos, nada comparado con la realidad. Pero infrinjamos las normas, como siempre hemos hecho. Y es que así hemos vivido. Ya no hay columpios que nos hagan soñar pero si nuestras 3 coca-colas aquí, en Madrid capital.

Desde la distancia.

Desde la distancia te observo, te busco, te leo imaginando que algún día entenderé el código indescifrable o quizás nunca lo haga.

Mientras tanto, me conformo con saber que sin descanso no hay recuerdos, porque ya no los necesitaré. Los guardaré en la caja que me diste. Esa donde lo único dulce, era el sabor del chocolate.

Te doy mil vueltas.

-Acabaré en la cárcel.. ¿verdad?
-Si. ¿Aun te lo cuestionas? Las cartas ya están puestas sobre la mesa y por lo que sé, no eres un AS en la baraja que ahora detestas.
-¿Podrías ser menos dura? No sé.. Las cosas mas dolorosas son las que perduran.
-De ahí mi conducta. No lo pongo en duda.

De Madrid al cielo.

Podría contarte mil historias, pero prefiero narrarte la mía, una mas en esta sociedad que me abandona cada día.
Sol, Príncipe Pío, mi hermana y los amigos.. corazones que a la luz brillaban, hoy están a un rojo vivo distinto. Claro que, las lágrimas que vertimos que duran segundos, se van como han venido.
Y recordar cada día de esos, nuestros pies salían del tiesto, comiéndonos la vida, bebiéndonos el miedo. Voy a hechar de menos tantas cosas... que terminaríamos antes contando lo que de mi pasado detesto. Jamás imagine un final como este, nunca lo quise pensar, en ningún momento me hice la idea de que mi futuro en Madrid no está.
Y olvidar, y derramar una lágrima por todos los que no veo y se van.. Y tirar a la basura cada abrazo que me dieron, cada beso, cada sonrisa que me regalaban por primavera, verano, otoño e invierno. Desprenderme de frases que quedaron grabadas en mi corazón, mas que un te quiero. Apagar la luz y soñar que camino con los de siempre por el centro. Una vez me dijeron.. "de Madrid al cielo Andrea, de Madrid al cielo". Pero ahora, comprendo que la vida no es como pensaba. No es como imaginaba. No seré la dama de honor cuando se case mi hermana. Me olvidaré de las calles... de cada casa. Me olvidaré de la fragancia que desprendíais cuando me abrazabais. 
Hecharé de menos el calor de la mañana, los días de sol con vosotros quizás por la Plaza de España, quizás por Ciudad Universitaria, pero vosotros, yo y las calles que conozco como de mi palma tus mas pequeñas marcas. Cicatrices que mil historias guardan.